Día Mundial de la poesía 2020

Ha llegado la primavera y con ella el día mundial de la poesía.
Nos pilla a todos en casa, por motivos apocalíticos.
Sin embargo, cuando unas puertas - las físicas - se cierran, otras en nuestro interior se abren a la lírica que es reina en la soledad creativa.

Holy Sonnets: Death, be not proud

BY JOHN DONNE

Death, be not proud, though some have called thee

Mighty and dreadful, for thou art not so;

For those whom thou think'st thou dost overthrow

Die not, poor Death, nor yet canst thou kill me.

From rest and sleep, which but thy pictures be,

Much pleasure; then from thee much more must flow,

And soonest our best men with thee do go,

Rest of their bones, and soul's delivery.

Thou art slave to fate, chance, kings, and desperate men,

And dost with poison, war, and sickness dwell,

And poppy or charms can make us sleep as well

And better than thy stroke; why swell'st thou then?

One short sleep past, we wake eternally

And death shall be no more; Death, thou shalt die.

Traducción

Nota: hay algunas versiones más siniestras, no se las pongo :)

El Neruda del cartero

'El poeta de la película [...] es un bailarín avezado, que baila el tango con movimientos coreográficos,casi profesionales.[...] Neruda en mi memoria, no bailaba nunca,  y si bailaba, lo hacía con movimientos simples, lentos, francamente torpes.

[...] El Neruda de la película es un poeta sentencioso, pedagógico, un tanto majadero.Da constantes definiciones teóricas de la poesía y se cita a cada rato a sí mismo. El Neruda real, en cambio, desconfiaba mucho de las especulaciones críticas, no tenía pretensiones de maestro literario, no se citaba a sí mismo casi nunca y era muy aficionado, por el contrario, a recitar versos humorísticos y de circunstancias.'

Jorge Edwards. El Whisky de los poetas.

La película vista por Jorge Edwards que sí conoció al poeta.Como casi siempre que se describe a un creador ya sea poeta o matemático - pero no a un deportista- , lo realmente difícil es recrear su arte y no sublimarlo en lo cotidiano.

Por qué no hablo, cuando hablamos de poesía

Pues sí, en este blog hablando de poesía y casi sin rubor.
Claro, eso es la fecha, el día mundial de la poesía, que lo permite.
En fin, no me prodigo ni leyendo poesía, ni comentándola.
Me resulta o bien un placer íntimo si es capaz de emocionarme o bien un sinsentido rítmico cuando no me siento tocado por ella.Además cuando es lo primero esa vulnerabilidad más que al sentido de unas palabras a su sonido aliterado, su ritmo, las imágenes que evoca...me hace sentir frágil.
Parece mejor idea entonces, no comentar un poema, sino escucharlo con esa queda voz interior de la lectura para uno mismo :

La primavera besaba 
suavemente la arboleda, 
y el verde nuevo brotaba 
como una verde humareda.

Las nubes iban pasando 
sobre el campo juvenil... 
Yo vi en las hojas temblando 
las frescas lluvias de abril. 

Bajo ese almendro florido, 
todo cargado de flor 
—recordé—, yo he maldecido 
mi juventud sin amor. 

Hoy, en mitad de la vida, 
me he parado a meditar... 
¡Juventud nunca vivida, 
quién te volviera a soñar!

Antonio Machado

La Muerte llega siempre ...con un soplo (de vida) de retraso

Es una idea simple y poderosa :


Lo sucedido, lo que ha sido, eternamente será: ninguna muerte ni olvido podrá borrar lo que ha sido.Es nuestra pequeña y humana perspectiva lo que hace del futuro más importante que el pasado.

La muerte gana siempre al final, pero solo se venga de haber perdido primero.




Hay muchas formas de decirlo : 


Con las reflexiones de B. Russell sobre lo absurdo de pensar que existe una flecha de 'evolución moral', tanto a mejor como a peor. Los hechos sucedidos son los que son, indefectiblemente y para siempre.

Con las palabras de A. Einstein a la muerte de M. Besso : 

 '...para aquellos que creemos en la física esta separación entre pasado, presente y futuro no es más que una ilusión, por muy tenaz que sea'

Con el poema de Quevedo 'Amor constante, más allá de la muerte' que hace muucho leíamos por aquí:

'Cerrar podrá mis ojos la postrera sombra que me llevare el blanco día, y podrá desatar esta alma mía hora a su afán ansioso lisonjera;...'

pero siempre encuentro nuevas y hermosas maneras de expresar esta idea tan simple y tan profunda :

No existe vida

que, aun por un instante,

no sea inmortal.

La muerte

siempre llega con ese instante de retraso.

En vano golpea con la aldaba

en la puerta invisible.

Lo ya vivido

no se lo puede llevar.

W. Szymborska. Sobre la muerte, sin exagerar

PS: Gracias a mi admirado F. Savater que me lo ha recordado  en este precioso mejunje de libro (que conste : yo le he leído en la biblioteca :)

Letras de un colega

El libro de Fabio Montes es en realidad el libro de Bruno Mesa.
Y , oh sorpresa, Bruno Mesa resulta ser no un autor de poemas desconocido, sino un jovial y sociable compañero de fatigas escolares de aquellas antiguos bachilleres, allá por los noventa.
Más aún, El señor B.  cuenta con una amplia carrera a las espaldas: Entrada propia en wikipedia, Críticas en El País, conferencias en el TEA ...parece que B. está desplegando una exitosa actividad literaria y cultural.
Caballero : desde aquí mi más sincera enhorabuena (estoy maquillado para la cena de esta noche y no se nota el verde de mis mofletes ;) . Seguiré con interés su trayectoria.




P.S. Como siempre en navidad y con los mejores deseos un poco de música.


¡Feliz Navidad!

La Bru-guerra civil

Una tarde de biblioteca.
Cielo nuboso, apuntes revueltos y un libro que has pasado por alto varias veces.
Es un cómic, se ve que me hago mayor, ya no me da vergüenza leer cómics en público.
...fuera,arriba,lejos...pasa la tarde

fuente

...de vuelta al mundo de nuevo.

Salirse de los raíles, mirar fuera de los propios intereses para descubrirse en otras perspectivas.

Un pasado por redescubrir, un universo oculto detrás de cada detalle.

La vida no es lineal.

Me encanta que me lo recuerden así de bonito.

Swamp Thing : origin of a dream

Todo sueño tiene un origen.
En mi caso, lecturas de cómics prestados cuando la década de los 90 despuntaba, releídos en oscuras webs -  maléficas  - de descargas, se convirtieron en felices compras a principio de 2012.

Dulce Milagro

 ¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.Mi amante besóme las manos, y en ellas,¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Un ejemplo de lo falso del 'lucro cesante' del que se habla tanto con las descargas 

Ha tardado en forjarse y cuajar pero es un sueño hecho realidad para aquel chico que leía cómics a escondidas ( no eran lecturas serias)

Experiencias febriles

Es toda una experiencia.

Leer...

Sé que los mares grises sueñan con mi muerte.
sobre las sombrías planicies donde la espuma medita,
entre los vientos lóbregos que braman sin descanso
y nada vive en el aire olvidado [...]

[Los mares grises sueñan con mi muerte William Hope Hodgson, fragmento ]

Y entre tiriteos y confusión propios de aguda febrícula, surcar mares de espumas alevosas, remontar los vientos de la galerna, atisbar olas piramidales en el corazón de la tormenta, justo durante la descarga de un rayo iluminando la noche de forma antinatural.Varar en la calma chicha de la noche dolorosa, entre articulaciones quejumbrosas como  jarcias detenidas, escuchando quedos los tentáculos de la bestia deslizarse entre los sargazos.

  

The Sandman : sueños cumplidos

SSShhh... quizás sueñe

Oler su dulce fragancia,

acariciar sus suaves lomos,

las yemas de mis dedos sobre sus hojas,

enredarme en su esencia

The Sandman

Sueños cumplidos

Poetas científicos

Acabo de terminar 'Historia de las ciencias sin los trozos aburridos' de Ian Crofton.

No tiene desperdicio, es realmente entretenido.

No busquen erudición, notas a pie, bibliografía, no es de ese tipo de libro. Es un puro 'si non e vero e ben trovato'

Aunque no te las creas del todo, la mayor parte de las historia cortas que cuenta dan para pensar un rato, generalmente tras enjugarte las lágrimas.

También tiene algún momento sublime.En concreto uno ha raptado mi imaginación:

Flowers of the sky! ye to age must yield,

Frail as your silken sisters of the field!

Star after star from Heaven's high arch shall rush,

Suns sink on suns, and systems on systems crush,

Headlong,extinct, to one dark centre fall,

And Death and Night and Chaos mingle all!

Till o'er the wreck,emerging from the storm,

Immortal Nature lifts her changeful form,

Mounts from her funeral pyre on wings of flame,

And soars and shines, another and the same

Erasmus Darwin

¡Flores del cielo! ¡También vosotras teneis que rendiros a la edad,

frágiles cual vuestras sedosas hermanas del campo!,

Una estrella tras otras desde la elevada bóveda del cielo se apresurarán,

Los soles se hundirán sobre soles y los sistemas aplastarán a sistemas,

precipitadamente, extintos,caerán en un centro oscuro.

¡Y la muerte, noche y caos los mezclarán!

Hasta que, de la ruina, surgiendo de la tormenta,

la naturaleza inmortal eleve su forma cambiante,

surja de su pira funeraria sobre alas flamígeras,

y se remonte y brille, otra y la misma.

Impresiona este bellísimo Big Bounce 'avant la lettre'

Nanas de la cebolla

Se cumple hoy el centenario del nacimiento del poeta Miguel hernández.

Me uno a celebrar este día con unos versos que mis padres, desdiciendo las palabras del poeta, me explicaron y dieron a leer demasiado joven.

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Los versos los he tomado de este precioso lugar y la idea de Re(paso) de lengua.

Homenaje a la generación del 27

No suele ser este un blog con tendencia a hablar de la poesía, pero es que para mí la poesía entra en una especie de esfera íntima.

Me entero por Antonio que Hoy se cumplen 80 años del considerado acto fundacional de la generación del 27: el homenaje a Góngora y nada mejor que un poema para celebrarlo:

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,

pena es mi paz y pena mi batalla,

perro que ni me deja ni se calla,

siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,

cardos y penas siembran sus leopardos

y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona

rodeada de penas y cardos:

¡cuánto penar para morirse uno!

Miguel Hernández

Poesía vs Matemáticas

'Mathematics is the art of giving the same name to different things.

Poetry is the art of giving different names to the same thing.'

Jules Henri Poincare

Quizá por esto es más fácil escuchar a un matemático que piensa que las matemáticas son poesía que a la inversa ( o es recíproca ? ;)


Nota : yo pensaba que esta cita era de Littlewood, pero al parecer es de Poincaré.

Decefío amoroso

He inventado esta palabreja 'Decefío' = ( deceso + desafío) para lo que el poético y sugerente blog vida de Niki ha denominado un breve pero interesantísimo duelo lírico .

La cosa es que necesito ayuda de alguien más versado en poesía -y no, no vale verla como un subgénero de las matemáticas en este caso - que yo para intentar tomar ahora la palabra (como G. Celaya) y lanzar un verso inspirado sobre amor vs muerte.

En particular me gustaría encontrar contrapunto adecuado a los versos de A. Tennyson cuyas palabras inician el reto.

En ellas he podido leer este precioso fragmento :

What art thou then? I cannot guess;

But though I seem in star and flower

To feel thee some diffusive power,

I do not therefore love thee less.

¿hay alguien que se atreva?

Mr. M.

Estas palabras de Gabriel Celaya se las dedico a Miguel, mi amigo.

Como él bien sabe, las conversaciones que tenemos son alimento para mi espíritu - seguro que discutiríamos sobre esa palabra si estuviese aquí-

Oye, Mr. M., que no te atrapen 'los madriles' como a tu hermano y podamos disfrutar de tu compañía a no mucho tardar.

'Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones, me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice: "Estaba justamente pensando en ir a verte." Y hablamos largamente, no de mis sinsabores, pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme, sino de cómo van las cosas en Jordania, de un libro de Neruda, de su sastre, del viento, y al marcharme me siento consolado y tranquilo, ¿no es la felicidad lo que me vence? Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo; pasar por un camino que huele a madreselvas; beber con un amigo; charlar o bien callarse; sentir que el sentimiento de los otros es nuestro; mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha, ¿no es esto ser feliz pese a la muerte? Vencido y traicionado, ver casi con cinismo que no pueden quitarme nada más y que aún vivo ¿no es la felicidad que no se vende? '

Gabriel Celaya: De claro en claro

POESÍA INTEMPORAL

Albert Einstein dijo una vez 'la política es para el presente, una ecuación es para la eternidad'.

Avanzando un poco más en esta línea de pensamiento, las matemáticas son para muchos de nosotros el lenguaje del universo, el auténtico esperanto del Cosmos.

Es difícil pensar que el binomio de Newton que de pequeños aprendimos exprese alguna verdad universal pero tampoco 'mi mamá me ama','mi mamá me mima' eran grandes e imperecederos logros de la literatura universal. Lo que quiero expresar es que desgraciadamente para muchos de los que en el colegio estudiamos matemáticas nos hemos quedado en la 'ortografía'´- realizar operaciones aritméticas,extraer raíces,dividir polinomios...- no hemos llegado siquiera a la sintaxis -definir objetos como grupos,anillos... descubrir propiedades y relaciones - y mucho menos a los 'artículos de periódico' como podrían ser las publicaciones de divulgación.
No podemos apreciar pues la auténtica poesía inmortal que puede suponer un nuevo teorema, auténtica rama viva de un árbol ya milenario que producirá nuevas hojas y flores hermosas, algunas predecibles y conocidas, otras impredecibles y exóticas.

¿A qué venía todo esto ...?
Bien, tengo entre aquí, junto al teclado, una de esas 'rara avis' que podría hacernos entrever a los no iniciados, el inescrutable mundo en el que se sumergen los matemáticos.
Lo ví en un estante entre novelas rosas de verano y libros de viaje para ingleses y alemanes en un quiosquito, cerca de la playa.Estuvo como un amigo fiel, a la espera en mi mochila hasta llegar a casa.

Después de abrirlo estuve en ese estado de tiempo suspendido y vigilia alterada hasta pocas páginas antes de finalizarlo. Supongo que la experiencia la hemos tenido todos. Avanzar a través de las páginas con ritmo frenético y tumultuoso, sin parar en suaves remansos de reflexión para reposar y absorber con renovado deleite del flujo de historias y situaciones. El libro nos atrapa, la historia nos subyuga casi como una visión, un éxtasis místico. No existe nada fuera,todo el universo está en nuestra manos y muy detrás de los ojos.
Cuando nos cercioramos de la terrible tristeza del próximo fin las manos tiemblan de excitación y a veces creo que la historia avanza por nosotros abriendo contra nuestra voluntad que se resiste a ver las nuevas páginas y episodios que nos llevaran al FIN.

Bien ... se titula 'EL TÍO PETROS Y LA CONJETURA GOLDBACH'
No quisiera revelar ni un fragmento de más de esta maravilla pues sería casi delictivo restar un ápice del divino placer de su lectura.
¿Cómo, a partir de cuarenta y siete letras de un desafío, se pueden explorar las más altas cotas del genio y la ambición humanas?. La respuesta te espera en el quiosco más cercano.

Me gustaría terminar con la cita que el libro empieza
'Arquímedes seguirá siendo recordado cuando el mundo haya olvidado a Esquilo, porque las lenguas mueren y las ideas matemáticas no'